Hitflip
Der New Yorker Schriftsteller Paul Auster ist einer, der es schafft, den Leser in den Bann seiner Bücher zu ziehen. Man schlägt den Roman auf, fängt an zu lesen und man kann nicht wieder aufhören. Man gräbt sich durch das Buch, es lässt einen nicht wieder los, wobei man nicht weiß warum. Es ist eine einfache Geschichte. Ein Mann findet zu seiner Identität. Es ist auch eine Geshichte der letzten Jahrzehnte der USA. Alles nicht uninteressant. Vor allem auch der Lebensweg des Helden. Aber es ist Paul Austers Stil, mit dem sich die Geschichte so gut lesen lässt. Dieser typische Stil (wie in der New York Trilogie, wie in Mr. Vertigo, wie in Leviathan, und am besten immer auf Englisch lesen), den man mit einem Wort am besten beschreiben kann: Melancholie. Kein Tränendrüsengedrücke, kein stumfer Schwermut, sondern einfach Hingebung zum Vergangenem. Und auf gar keinen Fall zu vergessen: Austers meisterhafte metafiktionale Anspielungen, wie sich der Held zum Beispiel sein Zimmer mit Weltliteratur einrichtet. Kurz und bündig: ein verdammt gutes Buch.
Auszug:
Es war der Sommer, in dem zum erstenmal Menschen den Mond betraten. Ich war damals noch sehr jung im glaubte aber an keinerlei Zukunft. Ich wollte gefährlich leben, bis an meine Grenzen vordringen und sehen, was mich dort erwartete. Wie sich herausstellte, ging ich daran fast zugrunde. Nach und nach sah ich mein Geld schwinden; ich verlor meine Wohnung; am Ende lebte ich auf der Straße. Ohne ein Mädchen namens Kitty Wu wär ich wohl verhungert. Ich hatte sie erst kurz vorher zufällig kennengelernt, doch sehe ich in diesem Zufall im nachhinein eine Art Bereitschaft, mich durch den geistigen Einsatz anderer Leute retten zu lassen. Das war der erste Teil. Von da an stießen mir seltsame Dinge zu. Ich verdingte mich bei dem alten Mann im Rollstuhl. Ich fand heraus, wer mein Vater war. Ich wanderte durch die Wüste von Utah nach Kalifornien. Das ist natürlich lange her, aber ich erinnere mich gut an diese Zeit, sie ist der Anfang meines Lebens. . Nach New York kam ich im Herbst 1965. Da war ich achtzehn; während der ersten neun Monate lebte ich in einem Studentenwohnheim. Auswärtige Erstsemester an der Columbia mußten auf dem Campus wohnen, aber gleich nach Abschluß des Semesters zog ich in ein Apartment in der West 112th Street. Dort lebte ich die nächsten drei Jahre bis zu dem Tag, an dem ich am Ende war. In Anbetracht meiner üblen Lage war es ein Wunder, daß ich mich dort überhaupt so lange gehalten habe.
Inhaltsangabe bearbeiten
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